Se despierta y deja de respirar.
Pero siente. Sobre todo siente. Uno Mismo presiente todo cuanto le rodea, paso a paso, como un día más en que ella falta, en que nada es lo mismo ni suficiente desde entonces.
Cada mañana el mismo pensamiento sentido, esa fugaz bruma que se clava dentro y persigue sueños rotos no irrecuperables. Acaso fue verdad lo cierto y verdadero si ahora la mentira inunda lo que la realidad aclama desde dos puntos distintos del mismo mar. Sentir no es evitable, ni cambiar, ni transformarse para el viento, para fluir mejor en la balada acierto.
Se pone en pie, fibroso, tatuado y mira al cielo, una vez más, incomprendido e incompresiblemente porque tiene un sueño que lleva impregnado en la sangre, en su recorrido, en el corazón que le pertenece, sensiblemente más grande que muchos y de un latir estremecedor.
Sale afuera desvestido, empuñando una lágrima que lo abarca todo, en la que navega. Y cuando arriba a tierra firme corretea por el Puerto, esperando a la espera que sigue sin llegar. Intenta sonreír, pero a veces ya ni puede. Lo pleno se escapa y anda lejos, porque cuando se ama, no se puede amar dos veces, ni siquiera la siguiente.
Pasea largas horas divagando, volviendo tiempo atrás, acariciando al recuerdo. Se lamenta una y otra vez y maldice los segundos marchitos que arrojaron días felices al fondo del abismo más profundo. Quisiera volver atrás, recuperar las sensaciones de cuando caminaba con valentía, a sabiendas de que amar era algo que le pertenecía y que meritoriamente había alcanzado. Ahora se odiaba. Cumplía la voluntad de cada una de esas personas que se regocijan en vidas ajenas buscando la manera de que el amor se desvanezca y se aleje hasta ser inalcanzable.
Pero el amor nunca muere, ni siquiera podemos herirle. Una vez que pasa sobre nosotros, se queda impregnado en nuestro interior. Podemos intentar evitarlo, pero al final siempre acaba por encontrarnos. Es algo contra lo que no se puede luchar.
Y muchas veces, le consuela la idea de que ese sentir permanece, de que es capaz de mostrarle al mundo que sigue siendo Uno Mismo con una misma pretensión y un sueño que cruza mares y fronteras por conquistar espacios de tiempo dentro de la vida. Emprende el camino a casa ensimismado en sus pensamientos.
Toma el metro y evita el centro. Odiarme y sentirlo tan profundo que os duela suena a raudales en sus auriculares mientras camina. Se siente odiado por sus virtudes y amado por sus defectos. Odiadme por ser tan auténtico. Siente el flechazo al corazón que lo mantiene vivo, lo recuerda sutilmente y desea abrazarlo con fuerza. Pero sigue solo.
Piensa en todos, y prefiere el silencio. El respeto de poder sentir libremente lo invade, esa libertad de no negar lo que ha pasado y de afirmar que mataría por haber nacido en un tablero de ajedrez que conserva sus reglas, donde no existe espacio para especular ni para la envidia. Hace un gesto de aplauso a todos aquellos que han malgastado su energía en robarle lo que lleva consigo siempre, dentro de sí, impregnado en su alma.
Tumbado en la cama yace. Quién no busca consuelo en un anzuelo dulce, piensa. Y un día más, lucha a contracorriente contra la vida, que se sucede en la dirección contraria. Eterna búsqueda, convertida en eterna espera. Y la espera corretea cerca del amor y lejos del olvido. Cuando sube la marea…se queda dormido. Ha cerrado los ojos un día más y ahora comienza a respirar de nuevo.
Al día siguiente, justo al despertarse sonríe y piensa:
Ódiame por sonreírle a la mañana. Y ámame porque me amas, porque no lo puedes evitar…
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Este regalo te pertenece, porque así lo he sentido mientras lo escribía.
Para mi primo, Carlos Escriche, de todo corazón.
Eres grande, no lo olvides nunca.
Francis Campos
Brenes, Sevilla a 30 de diciembre de 2010
